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    “现在看不像。”她托着腮看我，“但谁知道呢，也许吃完饭你就会原形毕露。”

    “比如？”

    “比如掏出什么奇怪的东西，或者说些奇怪的话。”她开玩笑地说，但眼神里有一丝认真。

    我放下筷子，认真地看着她：“木子，我不是骗子。我只是一个普通的设计师，喜欢读书，喜欢下雨天，喜欢深夜写点东西，喜欢……和你聊天。”

    她的脸又红了，这次红到了脖子。“我知道。”她小声说，“不然我也不会来。”

    饭后，雨小了些。我们沿着街道慢慢走，没有目的地，只是随意地拐进一条又一条小马路。上海的弄堂很奇妙，从繁华的大街拐进去，突然就安静下来。老房子挨挨挤挤，晾衣杆从这头伸到那头，上面挂着各色衣物。有老人在门口晒太阳，有猫在墙头打盹，有饭菜香从窗户飘出来。

    “这里和我住的地方完全不一样。”我说。

    “你那里是什么样？”

    “街道很宽，房子不高，冬天会下很大的雪，夏天有凉风。但春天很短，还没感觉到就过去了。”

    “上海的春天很长，但总是下雨，湿漉漉的。”她踢着脚下的落叶，“有时候会觉得，好像永远也干不了。”

    “但你会习惯，对吗？”

    “嗯，习惯了。甚至觉得，没有雨的上海就不是上海了。”

    我们走到一座小桥上。桥下的河水不宽，水是绿色的，倒映着两岸的梧桐。雨已经完全停了，天空露出一小片蓝色。

    “接下来想去哪里？”李木子问。

    “听你的，你是导游。”

    “那……带你去我最喜欢的一家书店？”

    “好。”

    书店在一条更小的弄堂里，门面很不起眼，推开木门，铃铛叮当作响。里面比想象中大，书架高到天花板，要爬梯子才能拿到上层的书。空气里有旧纸张和灰尘的味道，还有淡淡的霉味，但并不难闻。

    老板是个头发花白的老人，戴着一副老花镜，正在柜台后修补一本旧书。看见李木子，他点点头：“木子来啦。”

    “王爷爷，我带朋友来看看。”李木子说。

    老人从眼镜上方打量我，点点头，又低下头继续手里的活。

    “王爷爷在这里开店四十年了。”李木子压低声音说，“他什么书都收，也什么书都卖。如果你想要什么绝版书，找他准没错。”

    我在书架间慢慢走。这里没有明确的分区，文学、历史、哲学、科学书籍混在一起，像是在玩一场寻宝游戏。我抽出一本泛黄的《巴黎圣母院》，翻开，扉页上有钢笔写的字：“给芸，愿你的心永不凋零。1957年春。”

    “这本书有故事。”李木子不知何时走到我身边。

    “什么故事？”

    “王爷爷年轻时爱过一个女孩，叫芸。这本书是他准备送她的生日礼物，但没来得及送出去，女孩就随家人去了香港。后来再也没见过。”

    “他一直在等她？”

    “不知道。但他一直留着这本书，也一直开着这家店。他说，也许有一天她会回来，也许不会，但书和店都在这里，就还有希望。”

    我把书小心地放回去。书脊已经磨损，但保存得很好，看得出主人的珍惜。

    “你相信这种事吗？”我问，“一个人等另一个人几十年。”

    “相信。”李木子说，“但不赞成。人生太短了，等不起。”

    “但如果值得呢？”

    “值不值得，只有等的那个人知道。”

    我们在书店待了一个下午。我找到几本绝版的设计类书籍，李木子则淘到一本二十世纪初的上海游记。结账时，王爷爷从眼镜上方看看我，又看看李木子，说：“好好对木子，她是个好姑娘。”

    我的脸一下子烫起来。李木子跺脚：“王爷爷！”

    老人笑了，露出缺了一颗的门牙：“年轻真好啊。”

    走出书店，天已经暗下来。路灯一盏盏亮起，梧桐叶在灯光下泛着湿漉漉的光。

    “王爷爷就是这样，爱乱说话。”李木子不好意思地说。

    “他很关心你。”

    “嗯，我常来，有时候一待就是一天。他会泡茶给我喝，讲他年轻时的故事。”她顿了顿，“他说，人这一生，能遇到一个想见的人，是福气。能见到，更是大福气。”

    我没说话，只是看着她。灯光下，她的侧脸轮廓温柔，睫毛在脸颊上投下阴影。

    “今天……”她转过头，看我，“今天开心吗？”

    “开心。”我说，“比想象中开心。”

    “我也是。”她笑了，“其实我超紧张，紧张到出门前换了三套衣服，最后还是穿了最普通的一套。”
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