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    “诸位，”陶刚目光缓缓扫过台下乌压压的人头，金丝眼镜后面的眼珠没什么温度，“德意志步兵操典明确记载，八百米是教官级别的射击距离。在座的——”

    他拍了拍桌上那把德制Kar98k的枪托，指甲在木纹上叩出两下短促的声响。

    “有几位能做到？”

    台下某个角落传出一阵低低的窃笑。

    苏晚没转头去看。她知道笑声来自哪里。教导团的新兵堆，那些钢盔上连一粒弹片刮痕都没有的、军靴底子还硬得咯脚的孩子们。

    他们没上过战场。

    陶刚显然也知道笑声来自哪里，唇角微微提了提。

    “这份战绩报告，”他将电文纸折起来，插回胸袋，动作从容得像在处理一封不值一提的退稿信，“更像是某些人为了保住编制而伪造的政治宣传。”

    马奎的手已经按上了刀柄。

    砰的一声闷响——不是枪，是谢长峥的手拍在马奎手背上。

    一个眼神。

    马奎的青筋从额角一直绷到了下颌骨的棱线上。但他没动。

    陶刚从怀中掏出那枚留日射击冠军的铜牌，在阳光下晃了晃。铜面被保养得极好，比苏晚口袋里那枚粗糙的“特等射手”徽章亮出十倍不止。

    “本官在日本陆军士官学校深造三年。这枚奖牌，”他刻意停顿了一下，眼睛眯起来，像一个正在品鉴赝品的古董商，“是与三百名日本军校生竞争后获得的。”

    他转向苏晚。

    “我不是质疑女同胞的能力，”他把“女同胞”三个字咬得很清楚，像在念一个不常用的外语单词，“我只是质疑这份报告的真实性。”

    “苏射手，”他笑了一下，“既然你获得了'特等'荣誉，不妨在这里给大伙儿演示一下？”

    阅兵场落入一种古怪的安静里。连铁轨方向的风都停了。三千多双眼睛从四面八方汇拢过来，像无数根看不见的针，一根一根地扎进苏晚的后背、肩膀、和那只裹着灰白石膏的左手上。

    苏晚站在台上，没有看陶刚。

    她的右手垂在身侧，食指和中指的指腹无意识地摩挲着左手石膏夹板的毛刺边缘。那些毛刺刮着她的皮肤，细碎地疼，像很远以前，在国家射击中心的赛道上，大赛开枪前她摸枪壳上的纹路一样。

    她的目光越过陶刚锃亮的金丝眼镜、越过那枚在阳光下闪闪发光的留日奖牌、越过台下教导团新兵们好奇和轻蔑交织的脸，落在了第三排的某个位置。

    谢长峥没有抬头。

    他的帽檐压着半张脸，只有下巴和嘴唇露在日光里。他微微摇了摇头。

    幅度很小，小到只有一直在看他的人才能捕捉到那截下颌线的轻微偏转。

    不必理会。

    苏晚知道他的意思。

    她也知道自己该怎么做。

    嘴角浮起一抹弧线。很淡，像被风吹皱的水面上一道转瞬即逝的波纹。那不是笑，更像是一种条件反射——每次在赛场上，坐在她对面格位的选手冲她挑衅的时候，她的嘴角就会这样动一下。

    不是愤怒，不是轻蔑。
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