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    “他越等，他的左肩伤就越不容乐观。”苏晚的声音很平，平到像是在讨论天气预报，“上次在绝壁上那一枪打穿了他的三角肌和冈上肌。就算有最好的军医，六周之内不可能完全恢复肩关节的旋转稳定性。他在用时间换信息，我在用时间换他的身体衰退。”

    她收回视线，低头看了一眼自己的左手。石膏缝隙里那丝淡血色已经干了，凝成一条细细的褐色线。

    “时间站在我这边。”

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    回兵站的路。

    苏晚经过搜剿排的临时救护点时放慢了脚步。担架上躺着六名伤兵，最近的两个已经截了肢，断肢的位置缠着厚厚的纱布，渗出来的血把军绿色的担架布染成了深褐色。空气里弥漫着碘酒和烧焦皮肉混在一起的气味，甜腻得发呕。

    陶刚坐在一辆卡车的挡泥板上。

    纱布贴在他右颧骨的位置，胶布边缘卷了起来，露出下面一道还没结痂的划伤。他的手里捏着一支烟，手指抖得厉害，打火机的轮子搓了三次都没打出火来。火石擦出的火星在晨光里暗得几乎看不见，一闪一灭，像垂死的萤火虫。

    苏晚从他面前走过。

    两个人对视了一瞬。

    陶刚的眼睛里没有了之前校场上的傲慢，也没有了拔枪时的恼怒。那些东西像是被人用砂纸打磨过了，刮掉了所有尖锐的棱角，只剩下一层浑浊的、被碾碎后残留的惊恐。那种惊恐不是对某一个人的恐惧，是一个从未真正上过战场的人，在手雷弹片第一次擦着耳朵飞过去的时候，才会产生的对整个世界的认知崩塌。

    他张了张嘴。嘴唇动了两下，像是想说什么。

    最终什么也没说出来。

    苏晚面无表情地走过去了。

    她的心里没有快意。没有嘲讽。甚至没有她以为自己会有的那种“我早就说过”的冷淡。

    只有一个念头。

    越来越清晰。像蔡司镜里的焦距被一点一点拧实。

    渡边雄一已经在布局了。

    那枚刻着她名字的弹壳，那张画着她侧脸的信笺，不是威胁，是邀请函。

    战书已下。

    最后的猎场，正在打开。

    　　


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